La Esfera de los Libros, 230 pp. (2025).

Rodríguez Zapatero rompió el dique y Pedro Sánchez dio curso al desbordamiento que ha llegado al objetivo de poner en cuestión el régimen de 1978. Un rastro de termitas omnívoras ilustra las páginas de La Huella de Sánchez, incursión implacable de José Antonio Zarzalejos en el callejón del sanchismo, suma y sigue de una pasión analítica que aúna precisión y hondura en el retrato de un destino político urdido en aquel Peugot ya expuesto en el parking de la historia política de España. Han sido y siguen siendo años de demolición, observados y descritos por J. A. Zarzalejos con su saber habitual ante la complejidad jurídica, el panorama histórico y la referencia liberal-conservadora en Europa.

Como inicio de un fin, la huella de Pedro Sánchez es la de un hacedor del marasmo, con su corte picaresca, sus pactos inconstitucionales, sus hechuras del desarraigo moral, sin escrúpulos ni sentido de la lealtad y de no saber perder ni, a la vez, saber ganar. Quizás sea el libro de José Antonio Zarzalejos más categórico, por la naturaleza disolvente del protagonista: logra fijar un retrato de Sánchez cuando ineludiblemente se cae a pedazos, como los maquillajes imposibles. No es una paradoja que los pactos sanchistas anulen la opción del consenso ni que su política exterior venga a ser el complemento que más le conviene al trumpismo, ni que Rodríguez Zapatero se afiance como “deux ex-machina”, ni que Cerdán-Ábalos-Koldo estén a la espera del banquillo en el año que la “memoria democrática” desfila con los restos de Franco. VP

Taurus, 208 pp. (2025).

Carlos Granés plantea en su último y brillante ensayo una inquietante inversión de papeles: los líderes políticos, afirma, son cada vez menos racionales y responsables, hasta el punto de convertirse en traficantes de bajas pasiones, mientras que muchos artistas han pasado a ser moralistas sometidos a las exigencias de la corrección política. La transgresión ha cambiado de bando y eso no augura nada bueno para la democracia liberal. Este libro, dedicado a Mario Vargas Llosa, deja ver con claridad la huella intelectual del escritor peruano.

El antropólogo colombiano, autor de títulos tan interesantes como El puño invisible o Salvajes de una nueva época, vuelve aquí sobre un terreno que conoce bien: el de un arte cada vez menos creativo y una política crecientemente populista tanto en América Latina como en España. Late en él la preocupación por la pérdida de impulso del liberalismo en este mundo de redes sociales. Ya en las primeras páginas sentencia: “La falta de libertad siempre conduce a la decadencia, y el alardeo moral, a la farsa”. Y señala a Nicolás Maduro como ejemplo del “más escrupuloso predicador del lenguaje inclusivo”. Tampoco faltan políticos españoles en esta deriva hipócrita y peligrosa que Granés examina con lucidez y sin concesiones. JM

La Esfera de los Libros, 356 pp. (2025).

En La factura del cupo catalán, Francisco de la Torre y Jesús Fernández-Villaverde abordan con rigor y claridad el debate sobre la financiación autonómica en España, centrándose en la propuesta de extender a Cataluña un sistema similar al concierto económico del País Vasco y Navarra.

Los autores argumentan que este modelo, lejos de promover la equidad, consolidaría privilegios fiscales para una de las regiones más ricas del país, a expensas de las demás comunidades autónomas. Señalan que el acuerdo entre el PSC y ERC para una “financiación singular” de Cataluña podría desestabilizar financieramente al Estado, al requerir una aportación adicional de entre 25.000 y 30.000 millones de euros, que recaería sobre el resto de los contribuyentes.

El libro destaca que este tipo de acuerdos, motivados por intereses políticos coyunturales, pueden tener consecuencias a largo plazo difíciles de revertir, como la fragmentación de la Agencia Tributaria y un aumento del fraude fiscal. Además, advierten que replicar el modelo foral en Cataluña podría llevar a una confederación asimétrica, alejándose del principio de igualdad entre ciudadanos.

De la Torre y Fernández-Villaverde, con su experiencia en economía y fiscalidad, ofrecen un análisis detallado y fundamentado, aportando datos y argumentos que invitan a reflexionar sobre las implicaciones de modificar el sistema de financiación autonómica sin un consenso amplio y sin considerar los efectos redistributivos.

En resumen, La factura del cupo catalán es una lectura esencial para entender los desafíos y riesgos asociados a la propuesta de una financiación singular para Cataluña, y para valorar la importancia de mantener un sistema fiscal que garantice la solidaridad y la equidad entre todos los ciudadanos. AG

Debate, 55 pp. (2025).

En una sociedad cada vez más polarizada, donde la irracionalidad se abre paso con facilidad, la defensa de la moderación se convierte en un gesto necesario y valiente. Con el título Moderaditos, Garrocho ironiza sobre la etiqueta despectiva que disparan aquellos que buscan la comodidad de una trinchera identitaria. Su libro es, en esencia, una reivindicación del pluralismo, del pensamiento libre y de la responsabilidad ciudadana; una defensa de un conservadurismo razonable, de raíz aristotélica, alejado de radicalismos y arrebatos emocionales.

Garrocho describe al radical como la “persona frágil que no está dispuesta a desafiar su propio punto de vista”, aunque a lo largo del ensayo aclara que su crítica se dirige más al radicalismo de las formas que al de los principios. “Nadie eleva el tono cuando sabe que está venciendo en un debate”, recuerda, subrayando la importancia de la cortesía. Para el autor, la convivencia exige un grado de lúcido escepticismo, y la democracia solo puede sostenerse si existen condiciones que hagan posible la conversación y la deliberación. No en vano, la democracia liberal no solo requiere buenas leyes, sino que “exige una interiorización, otra vez Tocqueville, de ciertos hábitos del corazón”. JM

Debate, 248 pp. (2025)

David Rieff, historiador, escritor y periodista, aborda en su último ensayo el fenómeno político, social y cultural que en las últimas décadas parece haberse apoderado de las democracias occidentales hasta el punto de amenazar su continuidad. Hablamos de esa conjunción de ideología de género, anticolonialismo, ecologismo, multiculturalidad y anticapitalismo que ha hecho suya la izquierda y que hemos acabado llamando woke. Rieff no cree que el movimiento woke sea precisamente anticapitalista -y esa es la tesis principal de su ensayo-; sin duda lo es nominalmente, pero en realidad no hace otra cosa que favorecer al capitalismo, o por lo menos no lo afecta en absoluto. De hecho, las grandes marcas se han aprovechado de las fantasías wokistas como reclamo para sus productos, y si finalmente triunfara del todo la revolución identitaria que promueve la izquierda -en buena medida, ya ha triunfado- el sistema capitalista no se vería afectado en absoluto. No es casual, en ese estado de cosas, que las universidades, entregadas a la cultura woke, dejen cada vez más de ser centros de conocimiento para convertirse en escuelas de oficios al servicio de los intereses empresariales. Rieff no se limita a dar cuenta de esa conveniencia procapitalista de los presuntos anticapitalistas, su ensayo abunda en ejemplos de la profunda desnaturalización de la cultura y el arte, sometidos cada vez más al dictado de la ideología woke, y señala la perversión del lenguaje como el instrumento privilegiado del activismo. Haciendo que las palabras no signifiquen lo que significan, sustituyendo el sentido recto por el figurado para imponer a la realidad sus fantasías ideológicas, el wokismo obliga a toda la sociedad a vivir en un mundo creado a la medida de su locura: en este mundo, un hombre puede ser una mujer y una doctora reconoce que debecurarse antes de su racismo si pretende curar a sus pacientes, como si los dos usos del verbo curar remitieran a un mismo significado. Rieff cree que han ganado la batalla y augura un futuro de descomposición a las sociedades occidentales. FT

London, Constable, 560 pp. (2025).

Publicado unos meses después que Deseo y destino, de David Rieff (ver reseña), este ensayo del periodista, dramaturgo y comediante Andrew Doyle se adentra también en un análisis del wokismo y sus consecuencias, pero ofrece una perspectiva más alentadora. Como su título indica, Doyle ve indicios de desgaste en ese movimiento que ha puesto cabeza abajo los principios de las democracias liberales, y se aventura a trazar un plan de acción para hundirlo definitivamente y evitar, al mismo tiempo, que le sustituya otro movimiento igualmente autoritario pero de signo contrario. Las similitudes entre ambos (ataques a la libertad de expresión, identitarismo, manipulación de la historia, penetración por el activismo en las redes) han hecho que algunos observadores ya empiecen a hablar de «izquierda woke» y «derecha woke», y aunque Doyle no se muestra muy partidario de estas etiquetas, sí constata que unos y otros coinciden en el objetivo de acabar con las libertades, y su plan de acción no es otro que el de recuperar sin complejos la pureza del proyecto liberal. Desde la óptica conservadora, se ha responsabilizado al liberalismo de la deriva actual de la izquierda, como si los sinsentidos del wokismo fuesen la consecuencia inevitable de la permisividad liberal. Doyle desmiente rotundamente esa acusación: el multiculturalismo, con su entronización de las identidades grupales, está en el origen de todo lo que ha venido después, y es exactamente lo contrario del liberalismo, su más absoluta negación. No necesitamos menos liberalismo, como pretende la derecha ultrarreaccionaria, sino un compromiso firme con las ideas liberales, que Doyle articula en diálogo con sus grandes pensadores. Las concepciones de lo liberal son diversas, pero todas confluyen en la primacía de la libertad individual y el sometimiento al Estado de Derecho, dos principios irrenunciables y suficientes para derrotar la amenaza totalitaria.  A pesar de las apariencias, la guerra cultural no se libra entre la izquierda y la derecha, dos tendencias con pretensiones opuestas pero cada vez más inclinadas hacia el mismo lado, sino entre la libertad y el autoritarismo. FT

Marcial Pons, 332 pp. (2025).

Cada día que pasa vemos como la erosión del Estado de Derecho se agrava en España y en países de nuestro entorno. Lo advierten los ránkings más prestigiosos (World Justice Project, The Economist), estudiosos del iliberalismo y la simple mirada a la realidad. La preocupación por un gobierno que sobrevive sin confianza parlamentaria, un Parlamento que apenas legisla, los ataques a los jueces o el desprestigio del Tribunal Constitucional, ya no es privativa de los juristas y demás expertos. Sus efectos –polarización, arbitrariedad del poder y falta de atención al bien común por los responsables políticos- son padecidos por toda la sociedad. José Tudela disecciona con el rigor de un jurista de raza las manifestaciones más destacadas de la degradación del Estado de Derecho, prestando atención al contexto en que tiene lugar (populismo, nuevas tecnologías) y a sus efectos sobre el sistema político y constitucional, con particular atención al caso español. Tudela es un experto y buen conocedor de nuestra democracia parlamentaria, pero el libro no se queda en tecnicismos, sino que su claridad argumentativa lo convierte en apto para públicos amplios. Para Tudela, la apelación a la legitimidad democrática suele esconder la ruptura de los equilibrios propios de la democracia constitucional, con el menoscabo de los poderes de control. El peligro actual no viene de un supuesto déficit democrático sino de la falta de limitación del poder. A él contribuyen, más que factores de diseño constitucional (susceptibles siempre de mejora), otros de falta de cultura política e institucional. La mirada del autor no se queda en el diagnóstico, sino que adopta una posición “militante”, como recuerda el profesor Manuel Aragón en el prólogo y se advierte ya en el título. Por ello el libro resulta ahora tan apropiado como llamada a asumir nuestras responsabilidades cívicas. JMC

La Esfera de los Libros, 512 pp. (2025).

La culpa es nuestra es como desenvolver un regalo navideño y encontrar dentro una factura cuidadosamente doblada. No es un libro complaciente, pero sí necesario: obliga a mirar el coste real de aquello que llevamos años disfrutando sin querer saber cuánto vale ni quién lo paga. Arruñada firma una obra ambiciosa y bien armada que propone un diagnóstico incómodo de los problemas económicos e institucionales de España y desplaza el foco de la culpa: no basta con señalar a las élites políticas, la responsabilidad alcanza también a la ciudadanía.

La primera parte desmonta el relato tranquilizador del “fallo de las élites”. Arruñada describe un déficit democrático en el que los ciudadanos reclaman más intervención pública y más derechos, pero rehúyen asumir sus costes. De ese desajuste nacen el intervencionismo persistente, el deterioro del derecho de propiedad y una legislación motorizada y moralista que raramente se cumple.

La segunda parte aplica el diagnóstico a problemas concretos. En la vivienda, muestra cómo políticas bienintencionadas asfixian la oferta y encarecen los precios. En la educación, denuncia una deriva corrosiva: el sistema engaña a los jóvenes al priorizar la complacencia sobre el esfuerzo, convirtiendo los centros educativos en proveedores de servicios de consumo y no en instituciones formativas. Esta degradación responde (nada más y nada menos) a preferencias de padres y alumnos que demandan educación “gratuita” no solo en términos financieros, sino también de exigencia y responsabilidad por los resultados. El precio se paga después, en títulos devaluados y expectativas frustradas.

El libro reclama transparencia para España. Exige dejar de ocultar los costes reales del Estado y abandonar la comodidad de mentirnos colectivamente. En Navidad, tiempo de balance y de certezas en suspenso, La culpa es nuestra recuerda que bajo el envoltorio siempre aparece la factura común. JJG

Debate, 128 pp. (2025).

Isaiah Berlin escribió que el nacionalismo responde a una necesidad humana profunda y que, por ello, siempre reaparece. El separatismo catalán, el Brexit o los distintos nacionalpopulismos europeos muestran que, incluso en el siglo XXI, la identidad sigue siendo una fuerza política decisiva. Esta es la tesis que desarrolla Manuel Arias Maldonado en La pulsión nacionalista, un ensayo breve pero incisivo. El autor, catedrático de Ciencia Política en la Universidad de Málaga, ya había advertido sobre los riesgos de ciertas exaltaciones emocionales en su obra mayor, La democracia sentimental (Página Indómita, 2016).

En su nuevo libro, Arias Maldonado traza un recorrido histórico ágil y sugerente por el nacionalismo, se adentra en las raíces —a menudo opacas— de este fenómeno y concluye que no basta con argumentos racionales para contener sus excesos. Dado que el cosmopolitismo sigue siendo, por ahora, una identidad minoritaria y sobre todo urbana, el autor propone reforzar la dimensión cívica de la nación frente a la étnica, vinculándola a los valores de la democracia, la libertad individual y el pluralismo. El ensayo ofrece además un valioso —y previsiblemente necesario para los constitucionalistas ante un posible segundo procés— argumentario sobre la relación entre autodeterminación y democracia. JM

Sr. Scott, 320 pp. (2025).

Iñaki Ellakuría es un destacado periodista y columnista que ha transitado por diferentes y prestigiosos medios de prensa. El libro que nos ocupa recoge una amplia selección de sus artículos publicados en El Mundo desde 2019 que, como él mismo escribe en la introducción, abordan el auge y fortalecimiento de los extremos identitarios, tanto progresistas como conservadores, en un contexto en donde los dogmatismos de la cancelación y sus complicidades son algo más que una amenaza para expresiones genuinas de la cultura liberal tales como la libertad de expresión o la misma presunción de inocencia.

Se podrá estar o no de acuerdo con algunos pocos o casi todos los “fragmentos de ensayo” que se contienen en el libro, pero todos ellos son, sin duda, un buen reflejo de un malestar que no deja de reivindicar la confrontación abierta, el debate. Como sugería Bourdieu, en lugar de censurar o de “cancelar” las obras, lo que equivale a impugnarlas, es necesario observarlas a la vez desde un punto de vista interno y externo, tal como parece sucederle a nuestro autor cuando al confrontar El pequeño Nicolás a una audiencia infantil descubre de golpe que “hasta yo, que me creía tan chulamente a salvo de la corrección política y de la peste woke, era otro de sus miserables esclavos”. Y ese es, desde luego, también el caso de muchos. MT

Espasa-Calpe, 872 pp. (1996).

En el centenario de su nacimiento, no hay mejor homenaje a Ana María Matute que leer Olvidado rey Gudú, su novela más ambiciosa. Los manuales de literatura española suelen centrarse en su prosa anterior (Luciérnagas, Primera memoria), de corte más realista. Pero Olvidado rey Gudú es una novela de fantasía de tintes medievales, con un reino imaginado y criaturas como el trasgo del sur, la ondina y el mago. No es, sin embargo, una obra escapista, sino una reflexión sobre el poder, la educación de los príncipes y la sucesión –a menudo violenta– en el trono. Se trata, sin duda, de la novela de fantasía más importante de las letras españolas, un género mucho menos cultivado aquí que en el mundo anglosajón. Tras dos décadas de depresión que paralizaron su producción narrativa, Olvidado rey Gudú marcó el regreso triunfal de Matute a la novela y se convirtió en su libro más vendido. LC

Austral, 320 pp. (2011).

A través de los ojos de una niña, Ana María Matute narra el estallido y desarrollo de la guerra civil española en esta novela de tintes autobiográficos. Ambientada en Barcelona, la obra da cuenta de los horrores del conflicto: las venganzas a pie de cuneta, los bombardeos, el dolor producido por el hambre y el desconcierto ante la barbarie. Desde la perspectiva de la protagonista, procedente de una familia acomodada, Matute profundiza en las diferencias de clase y muestra cómo la guerra las iguala en la miseria, al tiempo que revela las profundas cicatrices que la pobreza imprime en la sociedad. La autora retrata con especial sensibilidad el sufrimiento de los más débiles, a quienes parece rendir un silencioso homenaje. Incluso en este contexto de desolación, Matute halla un espacio para el florecimiento del amor, único antídoto frente al dolor y verdadero puente de encuentro entre las clases sociales. La lectura de Luciérnagas confirma la plena vigencia de la obra en el centenario del nacimiento de su autora. AR

Albin Michel, 376 pp. (2025).

En tiempos de post-literatura, revisitar a un escritor de la envergadura de François Mauriac lleva a los lectores a preguntarse cono ha podido perder tanta presencia aquel espíritu agitado, con rostro de personaje del Greco, de voz truncada, católico más del Nuevo Testamento que del Antiguo, narrador de dramas oscuros, protagonista de una insatisfacción espiritual sin límite, antepenúltimo paradigma de la gran prosa francesa. 

“Je te dit tout ma tendresse» compila las cartas entre Mauriac y su hijo Claude, también escritor y por un tiempo secretario del general De Gaulle. Son seiscientas páginas, como corresponde a la excesiva minuciosidad, sin criterio selectivo y detallismo de archivista, con que ahora se editan los epistolarios,  pero a la vez representan más de medio siglo de historia, la densidad de una vida familiar –en Paris, en la casa solariega de Malagar- y las vicisitudes brutales del siglo XX que Mauriac y su hijo ven transcurrir:  guerra de España; los totalitarismos; pacto de no agresión Hitler-Stalin; Segunda Guerra Mundial.

Con la ocupación de Francia –fase crucial de la correspondencia, cuando Mauriac era atacado por la prensa colaboracionista, siendo luego muy crítico con la depuración en nombre del perdón-, el padre escribe al hijo que los alemanes han conquistado el mundo y habrá que rehacer Francia partiendo de cero: para entonces, Europa sería inconcebible sin Francia. Aparece De Gaulle, Algeria estalla. Llega el premio Nobel de literatura. Es una larga conversación, primero entre el hijo que crece y el padre y luego, entre dos adultos, escritores, que se leen y se hacen nobles reproches. Después de unas novelas inconcretas, Claude se concentró en su dietario, El tiempo inmóvil, en el que también se refleja el ir y venir de esas confidencias filio-paternales. Como ocurre en otras tantas situaciones equiparables, la gravitación del padre determina la trayectoria del hijo. Tras el período de novelas mayores de François Mauriac vienen los artículos del “Bloc-notes”- en Le Figaro y L’Express, pletóricos de nervio, agudeza e integridad, con brotes maravillosos de malicia, y sus “Memorias interiores”, escritas entre los pinares y viñedos de Malagar, tomarán por asalto la cota máxima de la literatura francesa. VP

Ladera Norte, 160 pp. (2025).

Miguel Ángel Aguilar construye un retrato vívido de la España de noviembre de 1975, un país desconcertado ante el final de un régimen que había durado cuarenta años y cuya desaparición pocos sabían cómo imaginar. El título resume con ironía certera ese estado colectivo: no existía experiencia previa, ni política ni emocional, para afrontar el final del franquismo.

Aguilar narra aquellos días con una combinación equilibrada de oficio periodístico e implicación personal, lo que dota al relato de una autenticidad y cercanía poco común. Lejos de recrearse en la agonía del dictador, utiliza ese proceso como hilo conductor para desplegar un amplio fresco político y social marcado por el secretismo oficial, rumores, temores enquistados y la intuición de que algo estaba a punto de cambiar. Su prosa incorpora un humor que no trivializa los hechos, sino que los afina y los humaniza.

El contexto internacional refuerza la tensión del relato: los fusilamientos de septiembre de 1975, la Marcha Verde y la pérdida del Sáhara o la reciente revolución portuguesa apuntan algunas claves sobre las perspectivas domésticas. Todo ello se entrelaza con escenas cotidianas y a veces grotescas que revelan los silencios, contradicciones y absurdos de la vida pública en el final del régimen.

El resultado es un libro con ritmo de novela, pero con la precisión del testigo privilegiado. Miguel Ángel Aguilar evita el juicio retrospectivo cómodo y acompaña al lector en una época de incertidumbre, miedo y esperanza. No había costumbre es una obra imprescindible para comprender uno de los momentos fundacionales de la España contemporánea. AG

Muchnik, 344 pp. (1981).

Descendiente de una familia sefardí, Elías Canetti nació en Rustschuk (Bulgaria) en 1905. Sus padres se comunicaban en ladino –el español antiguo de los judíos expulsados de España en 1492– y en alemán. En casa también se hablaba búlgaro y otras lenguas. Canetti las aprendió y, además, llegó a dominar el inglés tras residir en Mánchester entre 1911 y 1913. Más tarde vivió en Viena (1913-1916) y en Zúrich (1916-1921). En este primer volumen de sus memorias destacan su formación como lector y la intensa relación con su madre, una joven viuda que, en gran medida, hizo de Canetti un escritor. En la Suiza y la Austria posteriores a la Primera Guerra Mundial, el autor presenció cómo la animadversión hacia los judíos crecía de forma alarmante. A través de la experiencia escolar de un niño, vemos cómo el prejuicio puede normalizarse sin que la sociedad lo advierta a tiempo y cómo esa normalización prepara el terreno para formas más profundas de violencia. Leer estas páginas en el contexto actual, tras el Holocausto y décadas de demonización del Estado de Israel, ofrece una oportunidad valiosa para la reflexión. Suele decirse que lo más interesante de unas memorias es la infancia del protagonista, y la de Canetti –políglota, itinerante, marcada por la Historia– es reveladora. LC

Debate, 336 pp. (2025).

En España se suele dedicar poca atención a sus personajes históricos, y en la mirada al pasado abunda el desprecio, el rencor o la nostalgia, dependiendo de en quién se fije la atención y de las modas del presente. Emilia Landaluce, periodista de El Mundo, convoca a varios autores, unos académicos y otros del mundo periodístico (Arcadi Espada, Roberto Villa, Rosa Belmonte, José María Albert de Paco entre ellos), a una empresa más necesaria que nunca: rescatar del olvido o de un conocimiento deficiente, y sin caer en la hagiografía ni en la condena sin matiz, a personajes del siglo XX español que en algún momento tuvieron relevancia en la vida pública. Los seleccionados –son todos los que están, pero la lista de personajes y, por tanto, el libro podría alargarse más- son: Julián Besteiro, Federica Montseny, Felipe Sánchez-Román, Francesc Cambó, Demetrio Carceller, Ortega y Gasset, Mercedes Formica, Mercedes Sanz Bachiller, José María Alvareda y Gonzalo Fernández de la Mora. Con posiciones políticas encontradas y contribuciones a la sociedad de orden muy variado, ¿qué une a las figuras analizadas? El título nos quiere dar una pista: su “heterodoxia” –quizás con un guiño a la monumental obra de Menéndez y Pelayo- o personajes fuera de los clichés y de lo esperado en un contexto o en el grupo en el que se suelen ubicar. Como advierte Andrés Trapiello en el prólogo: algunos de ellos fueron tenidos por los suyos propios como desafectos cuando no traidores o bien franquistas, todos con una gran personalidad, una trayectoria vital y profesional singular y con aportaciones a la sociedad que nos ayudan a entender aspectos que han forjado la España de hoy y a los que no hemos prestado suficiente atención y reconocimiento público. La obra colectiva empieza a colmar este vacío. JMC

La Esfera de los Libros, 360 pp. (2024)

Putinistán es una crónica periodística intensa, construida con urgencia y detalle, que recorre la evolución de Rusia desde el derrumbe de la Unión Soviética hasta la guerra de Ucrania. Colás, corresponsal, suma historia, testimonios personales, entrevistas, escenas vividas, para mostrar cómo lo que parecía un experimento democrático inconcluso terminó transformándose en un régimen autoritario sostenido por la mentira, el miedo y un presidente que ha logrado devorar las instituciones, la oposición y buena parte de la idea de ciudadanía.

El libro no se conforma con describir lugares comunes del autoritarismo: explora los mecanismos del poder ruso —la propaganda, el patriotismo forzado, la censura, la guerra— así como las implicaciones de la complacencia: lo que Occidente entendió mal, lo que ignoró, lo que dejó pasar. Colás va desmenuzando cómo la propaganda se infiltra en lo cotidiano, cómo el miedo se naturaliza, cómo la resiliencia ciudadana se ve golpeada por leyes, represión y una ideología que recupera mitos imperiales. Es lectura que a veces incomoda, porque no hay héroes absolutos, ni alivio en las páginas finales.

Putinistán funciona como aviso: nos recuerda que la democracia se sostiene con instituciones, ética, verdad, o al menos con una sociedad que no deja de hacerse preguntas. Y que cuando el relato oficial se convierte en el relato único, lo que se pierde no es solo libertad política, sino la mirada crítica, la posibilidad de distinguir, el espacio para disentir. No lo recomendaría para quienes buscan certezas fáciles, sino para quienes creen que entender lo que ocurre —aunque duela— es imprescindible para no repetir errores. AG

Cátedra, 348 pp. (2025)

Tal como apuntan los editores del libro, las actrices españolas de la Transición configuraron un star system femenino inseparable de las soñadas promesas democráticas. Seguramente, la memoria colectiva de este país no ha reconocido de modo merecido la labor de aquellas actrices en la exploración de unos nuevos modos de ser mujer que lograron quebrar las formas de feminidad heredadas del franquismo. Y ello a pesar de que, a menudo, se vieron atrapadas en tramas y relatos ambivalentes, obligadas incluso a ofrecer su cuerpo desnudo (el famoso “destape”) a la mirada de una cámara ambigua, incluso en el caso del cine de autor.

Ángela Molina, Ana Belén, Victoria Abril, Carmen Maura, Ana Torrent, Charo López, Amparo Muñoz, Assumpta Serna, entre otras, participaron también, desde su trabajo actoral, al proyecto democrático llevando al cine nuevas subjetividades femeninas y experimentando, en los relatos, con libertades que tal vez fueron más intuidas que reales. El cine de la Transición revela también el protagonismo de unas nuevas figuras disidentes, caso de las “quinquilleras”, que se volverán símbolos de la nueva contracultura democrática. En la última parte del libro podemos observar en las trayectorias artísticas de esas actrices, en los personajes que encarnaron, lo que supieron poner en juego para cambiar de un modo radical la representación de las mujeres españolas. Un libro que acompaña los textos de los autores con imágenes que hoy día pueden resultarnos hasta sorprendentes. MT